Evitar Pôr-se De Cócoras

Terça-Feira, dia vinte e oito de Janeiro, levanto-me no Porto, com a cabeça a zumbir um pouco. Tinha chegado de Portalegre no dia anterior, disse ao Santi para aparecer na Invicta e aproveitei Segunda à noite para ir cortiré com ele, a Valentina e duas erasmus que estavam a ficar em casa da minha amiga.

               

Debaixo daquele clima tão portuense, enfiamo-nos no Mitsubishi do careca e ele deixa-me em Santa Maria da Feira, a caminho de São João da Madeira, onde vive. Corro para o Campos Costa e entregam-me o meu destino numa saca de plástico. Apanho um autocarro para o Porto, saio na Batalha, caminho um pedaço e almoço, a pensar no que o médico diria. Pago, saio, e chego ao consultório nas calmas, onde espero um pedaço.

               

- Tenho aqui 578 chamadas não atendidas! – diz-me o simpático e baixito ortopedista.

- É por causa do Falcão?

- Pois...

- Acha que ele se safa para o Mundial?

- Acho que sim – responde, estranhando eu, sendo que tinha lido uma entrevista sua em que dizia que a esticar um bocado havia uma possibilidade de cinquenta por cento. Falamos um bocado acerca da sua fotografia com o jogador de futebol e o presidente da Colômbia até que nos lembramos para que é que eu lá estou, ele saca de um papel escrito em mediquês e diz, com um tom de quem acha graça àquilo “Então quer ir até à África do Sul de bicicleta, não é?”. “Pois, se der, quero...”.

               

Uma ou duas semanas antes tinha lá estado para ver se tinha capacidades físicas para desafio. Já lá podia ter ido mais cedo, sendo que esta lesão tinha acontecido em Agosto quando, lá p’rás duas da manhã eu e o Sam decidimos fazer um círculo na areia numa praia croata e lutar Sumo. Ganhei 4-1, mas perdi um joelho. Quando fui fazer a ressonância que o médico aconselhara na primeira vez que o vira, tive um raro acesso de vergonhita, e quando o técnico me perguntou como me tinha aleijado disse-lhe que tinha sido a fazer luta Greco-Romana. Não sei qual das opções é a mais foleira, na verdade.

               

Pois com o joelho direito de uma forma que não o conseguia dobrar completamente, não sabia se conseguiria pedalar quinze mil quilómetros África abaixo. Começava a constatar que esse recém-sonho estava em vias de cair, e começava a pensar em alternativas. Desde ir de Famel a ir de burro, tudo esteve em cima da mesa.

               

Até que eu fui lá naquela Terça-Feira, para o homem ver a ressonância. Abriu aquilo, olhou como quem olha para um livro infantil, virou-se para trás e apresentou-me um modelo de um joelho.

               

- Pois... você tem os meniscos diferentes... ‘tá a ver não-sei-quê e não-sei-quê? Costuma ser assim e assado e você tem-nos assim desta forma. Podia ser operado, mas assim daqui a uns dois ou três anos o mais provável é ter artroses...

- Mas... isto é genético, é isso? – perguntei, lembrando-me que mesmo antes do episódio da luta de Sumo, tinha dificuldade em pôr-me de cócoras e levantar-me sem ficar com cãimbras.

- É. E dando-se uma rotura fica assim. Evite pôr-se de cócoras.

- P’ró resto da minha VIDA?

- Olhe, eu desde os 24 que não dou uma corrida – responde-me, talvez tentando demonstrar alguma empatia, mas eu sentindo como se ele achasse que só me estava a pedir para evitar fazer pinos só com uma mão na Tunísia.

- Então e em relação a África, dá?

- Ah, sim, dá, numa bicicleta não tem problemas... evite é pôr-se de cócoras...

Quando saí do consultório tinha em mim sentimentos ambivalentes. Se por um lado tinha tido a confirmação de que poderia fazer algo que queria mesmo fazer, por outro lado tinha descoberto que tinha um problema genético e que tinha de ter cuidado como dobro os joelhos para... sempre. Pá, claro que pôr-se de cócoras não é assim uma cena que um gajo faça todos os dias, mas não é só pôr-se de cócoras, é fazer desporto e estar sempre preocupado em não cair mal. São algumas cenas que me deixaram um bocado abatido durante alguns minutos. Até que vem aquela onda... de me aperceber que há pessoas com problemas muito piores, e que estar ali feito coitadinho a ter pena de mim próprio não valia de nada. O que interessava era que sim, ia conseguir.

               

Ia para África de bicicleta. Agora era arranjar tudo... pois não tinha nada.